NoëLivre 2019. Mûrs Erigné (49)

 

Mon rendez-vous annuel avec vous lecteurs...

Celui auquel je ne veux pas déroger.

C’est un vrai moment de partage, solidaire, incontournable !

Joyeux Noël !

Comme une bouteille à la mer...

Voilà, j'ai encore la naïveté de croire qu'une personne ouvrira mon manuscrit pour y jeter ne serait-ce qu'un œil distrait mais suffisamment curieux.
Comme une bouteille à la mer…

Je tente de remettre le pied dans l’étrier en reprenant une autre histoire, en attendant que les choses bougent un peu. Je crois être naïf en effet. Mais je ne veux pas baisser la garde. Pas encore.
Dernier envoi...

Octobre trouble prend le train pour Paris, espérant rencontrer le comité de lecture des éditions Albin Michel.

Coup de blues.

Là est mon tourment : être ou ne pas être.

Écrire, la belle affaire. Être publié, la grosse galère.

Je m’extirpe d’une longue période d’abandon. Abandon de tout. Abandon de l’envie. Abandon du savoir. Parce que la vie est ainsi laborieusement construite, jour après jour, nuit après nuit. Je suis un Don Quichotte armé d’un porte-plume qui erre sur des pages noircies en vain. Que vaut cette encre étalée au fil des jours ? Rien. Les tapuscrits envoyés chez des éditeurs judicieusement choisis ? Rien. Et souvent, même pas de réponse…

Je n’ai pas envie d’être amer car il y a cette nécessité d’écrire qui me dévore. Mais la connexion avec mes lecteurs ne se fait plus. Mes manuscrits restent des histoires mortes en s’étouffant dans des casiers perdus dans des archives. Ils passent leur temps à moisir, jaunir. Au mieux, ils finissent rongés par des souris facétieuses mais obstinées. Boulimiques.

Toute cette énergie pour être un commercial et ne plus être écrivain... rend mes écrits vains. J’aurai dû m’en douter… c’était écrit depuis le début.

Ne pas baisser la garde.